Quelque chose en moi de Jeremiah Johnson
La forêt m'attire tel Jack London ou Fenimore Cooper, ses bruissements d'aiguilles de pin et ses torrents impétueux, ses cris d'oiseaux et repaires de trappeurs, sa solitude et son silence, sa profondeur noire et sa nature sauvage. Une cabane en bois plantée au milieu des Rocheuses, un tipi ancestral posé dans une clairière sans nom, une belle yourte circulaire d'où la fumée s'échappe en volutes blancs. Tailler à la hache les rondins des murs, relever le matin les pièges au pied des arbres, pêcher le saumon qui saute par-dessus les digues des castors, enfiler une tunique en peau et me prendre pour le héros de Danse avec les loups.
La vie dans les bois comme l'a écrit Thoreau ou Montaigne, frugale et authentique, loin d'internet, des médias et de leurs turpitudes quotidiennes et lancinantes d'ennui. Vivre de peu et savourer les bienfaits du grand air. Apprendre à mes enfants à jouer aux cowboys et aux indiens dans un décor digne de Dead Man de Jim Jarmush, leur inculquer les bases de la vie en société tout en les en protégeant. Envelopper d'une carapace d'humanisme leurs petits êtres fragiles et naïfs, leur faire découvrir les joies de la forêt, pistes de cerfs et terriers de blaireaux, nids perchés au faîte des sapins et griffures de grizzlis sur le tronc des épicéas.
Quelque chose en moi d'un sauvage, un bon sauvage et non comme le disait Rousseau un animal stupide et borné. Élever ma famille à l'ombre des rivières et au parfum des résines, des buissons odorants des chemins de montagne. J'ai fait un rêve. Et dans ce rêve les hommes vivaient de peu, ne se plaignaient pas et cultivaient la terre, récoltaient de la forêt leur subsistance, se comprenaient sans même parler. Et je me suis réveillé. Planté en centre-ville, mon clavier sous les doigts, à pondre un texte de plus sur une utopie façon Sam Peckinpah. A tous les amoureux des bois, je dédie ces lignes.
Publicité