Le dernier des pélicans
Sur l'étendue bleue de la baie, les bateaux de pêche rentrent au port. Le soir tombe. Les mouettes, sternes et goélands reprennent leur position d'observation sur les mâts, les fils électriques, les corniches des cahutes des ostréiculteurs. La pêche a été bonne pour tout le monde, hommes et oiseaux. Les eaux froides du Benguela ont comme toujours apporté du krill et du poisson vers les côtes sud-africaines.
Dans les ombres allongées du crépuscule, un étrange animal déambule sur les quais. Ses pattes palmées traînent sur le bois de la jetée avec nonchalance. Sa tête paraît minuscule sur ce grand corps pataud. Sa queue bat la mesure au fur et à mesure qu'il progresse. Son bec, ridicule, a la taille d'une corbeille de fruits et la forme d'une gondole vénitienne. Fut un temps où il volait en escadron ordonné avec ses copains, repérant d'un coup d'oeil les bancs de poisson sous la surface de l'eau. Leurs grandes ailes blanches balayaient l'azur telles les voiles blanches de la Pinta, la Nina ou la Santa Maria en route pour les Indes. Leurs becs pouvaient contenir plusieurs dizaines de poissons, leurs gosiers toujours pleins ne connaissaient pas la crise. Le climat frais et ensoleillé leur plaisait. Puis les chalutiers sont arrivés. Draguant le fond de l'océan, leurs filets détruisent tout sur leur passage, ne laissant plus rien aux poissons sur quoi se nourrir. Les pêcheurs partent aujourd'hui de longues semaines en mer. les oiseaux aussi s'éloignent des côtes. Mouettes rieuses, sternes arctiques, goélands géants, légers sur les alizés, s'envolent chaque matin pour le large. Les pélicans, eux, ne volent pas aussi loin. Ils ont fini par ramasser les poissons oubliés par les pêcheurs sur le port. Puis ils sont partis, chercher leur bonheur ailleurs. Ses camarades sont loin.
Il fait rire les touristes, fait le bonheur des enfants lanceurs de sardines. Son grand bec vide fait sourire les pêcheurs et grincer des dents les anciens. Il est le dernier des grands pélicans blancs.
Dans les ombres allongées du crépuscule, un étrange animal déambule sur les quais. Ses pattes palmées traînent sur le bois de la jetée avec nonchalance. Sa tête paraît minuscule sur ce grand corps pataud. Sa queue bat la mesure au fur et à mesure qu'il progresse. Son bec, ridicule, a la taille d'une corbeille de fruits et la forme d'une gondole vénitienne. Fut un temps où il volait en escadron ordonné avec ses copains, repérant d'un coup d'oeil les bancs de poisson sous la surface de l'eau. Leurs grandes ailes blanches balayaient l'azur telles les voiles blanches de la Pinta, la Nina ou la Santa Maria en route pour les Indes. Leurs becs pouvaient contenir plusieurs dizaines de poissons, leurs gosiers toujours pleins ne connaissaient pas la crise. Le climat frais et ensoleillé leur plaisait. Puis les chalutiers sont arrivés. Draguant le fond de l'océan, leurs filets détruisent tout sur leur passage, ne laissant plus rien aux poissons sur quoi se nourrir. Les pêcheurs partent aujourd'hui de longues semaines en mer. les oiseaux aussi s'éloignent des côtes. Mouettes rieuses, sternes arctiques, goélands géants, légers sur les alizés, s'envolent chaque matin pour le large. Les pélicans, eux, ne volent pas aussi loin. Ils ont fini par ramasser les poissons oubliés par les pêcheurs sur le port. Puis ils sont partis, chercher leur bonheur ailleurs. Ses camarades sont loin.
Il fait rire les touristes, fait le bonheur des enfants lanceurs de sardines. Son grand bec vide fait sourire les pêcheurs et grincer des dents les anciens. Il est le dernier des grands pélicans blancs.
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