Dimanche 28 juin 2009
En rangs d'oignons sur les chaises uniformément bleu métallique, les regards tournés à l'unisson vers la pièce d'à côté, ils sont une demi-douzaine à attendre. A l'intérieur, un homme est
agenouillé au-dessus d'un mannequin sans bras ni jambes, les bras tendus, compressions thoraciques en progression. Quatre yeux l'observent à moins de deux mètres.
Inquisiteurs, pointilleux, les deux visages impassibles vont et viennent du stylo et du commentaire, argumentant la bonne méthode, critiquant les petites imperfections. La moindre coquille dans la procédure leur sautera aux yeux, rodés comme ils sont à observer ce genre d'exercice. Les murs de verre laissent passer l'image mais le son leur reste interdit. Ils peuvent voir la sueur se former sur le front et sous les aisselles de l'homme agenouillé. Ils perçoivent légèrement son tremblement lorsqu'il prend le pouls ou prépare son plateau. Lui est dans un autre monde.
Au moment où il est entré dans la pièce de verre aux fauteuils Business Class, il s'est décomposé. Au premier abord il avait paru sûr de lui, précis dans ses mouvements, puis peu à peu ses gestes avaient été plus précipités, il omettait des détails cruciaux et des phrases clés. Quarante-cinq minutes de calvaire, autant pour lui que pour ceux qui attendent patiemment leur tour dans la pièce d'à côté. Après un court dé-briefing post-apocalyptique, l'homme ressort, soulagé. Que sa note aie été bonne ou mauvaise, il se sent mieux, libéré d'un poids considérable.
Tous y passeront, y perdront deux litres de sueur et trente pour cent de leurs capacités, feront tressauter les plateaux de matériel médical sur leurs genoux, s'y reprendront à quinze fois pour arriver à prendre une tension; bref tous tenteront leur chance. Une chance d'accéder à l'examen final, où les quatre yeux dans la pièce de verre ne seront plus ceux de ces professeurs que l'on connaît, qui vous conseillent et vous rassurent. Le jour J, ceux-là seront sans pitié, le visage froid et le commentaire rare. A nous de ne pas trembler et de conserver nos moyens.
Inquisiteurs, pointilleux, les deux visages impassibles vont et viennent du stylo et du commentaire, argumentant la bonne méthode, critiquant les petites imperfections. La moindre coquille dans la procédure leur sautera aux yeux, rodés comme ils sont à observer ce genre d'exercice. Les murs de verre laissent passer l'image mais le son leur reste interdit. Ils peuvent voir la sueur se former sur le front et sous les aisselles de l'homme agenouillé. Ils perçoivent légèrement son tremblement lorsqu'il prend le pouls ou prépare son plateau. Lui est dans un autre monde.
Au moment où il est entré dans la pièce de verre aux fauteuils Business Class, il s'est décomposé. Au premier abord il avait paru sûr de lui, précis dans ses mouvements, puis peu à peu ses gestes avaient été plus précipités, il omettait des détails cruciaux et des phrases clés. Quarante-cinq minutes de calvaire, autant pour lui que pour ceux qui attendent patiemment leur tour dans la pièce d'à côté. Après un court dé-briefing post-apocalyptique, l'homme ressort, soulagé. Que sa note aie été bonne ou mauvaise, il se sent mieux, libéré d'un poids considérable.
Tous y passeront, y perdront deux litres de sueur et trente pour cent de leurs capacités, feront tressauter les plateaux de matériel médical sur leurs genoux, s'y reprendront à quinze fois pour arriver à prendre une tension; bref tous tenteront leur chance. Une chance d'accéder à l'examen final, où les quatre yeux dans la pièce de verre ne seront plus ceux de ces professeurs que l'on connaît, qui vous conseillent et vous rassurent. Le jour J, ceux-là seront sans pitié, le visage froid et le commentaire rare. A nous de ne pas trembler et de conserver nos moyens.