The Life Runner

Le stylo est une arme; pas de destruction massive mais de création intuitive. Certains l'allongent dans un journal intime, d'autres préparent les discours des chefs d'état, une petite bonne femme écrit un article pour une feuille de chou locale qui ne sera pratiquement pas lue, un gamin au fin fond de la campagne japonaise dessine des idéogrammes à l'encre marine sur les cloisons translucides de sa chambre. Le pinceau, la plume et son encrier, le bic, le crayon charbon ou la pomme de terre trempée dans la peinture - vecteurs d'opinions et voie suprême de l'expression des hommes et des femmes depuis disons les peintures rupestres de Lascaux jusqu'aux blogs et twitt modernes.

Les mots sont notre éxutoire, notre manière de nous confesser auprès d'un Dieu invisible et probablement aussi réel que les licornes ou les dragons des livres pour enfants. Aligner sur des lignes des symboles connus de tous mais qui mis bout à bout vont former une unité qui vous est propre, un ensemble de voyelles et de consonnes, de signes de ponctuation, tel un code génétique, un enchevêtrement de chromosomes, un inextricable noeud de neurones, une métaphore littéraire de votre personnalité. Les Bic je les ronge jusqu'à l'encre, je les use jusqu'à plus soif, j'en noircis des pages et des pages mais à chaque fois que j'en sors un nouveau du paquet je souris, ému par tout ce qu'il va m'apporter comme nouveaux textes.